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jueves, 25 de julio de 2013

EPITAFIO


Unos fijan los ojos en la antorcha,
quizá en el terciopelo ebrio de la sangre,
yo en los momentos más dramáticos,
me fijo en los zapatos del herido,
del que llega en patera
cosido a puñaladas por el mar
o del ladrón que huye con el bolso.
En la última tragedia
con que la puta vida nos ha zarandeado
para hacernos conscientes del regalo
que es vivir sin salud
pagando medicinas con las migas
del mal comer,
desahuciados, recortados a cachos,
vi una fotografía en la que unos zapatos
insolentes me buscaban los ojos
para que yo escribiera este epitafio:
murieron con zapatos preparados
para la fiesta grande del patrón
y llegaron confusos al infierno.

Elvira Daudet, julio 2013

martes, 23 de abril de 2013

ABRIL, MALDITO ABRIL


La luz pura de abril esconde mil cadáveres.
El poeta se inclina, se descalza,
en un zapato deja los lentes con cuidado,  
y al final besa el Sena con labios temblorosos
de lirio, que se entrega musitando los versos
del más triste  poema de amor que se haya escrito,
entrecortado por los golpes de agua.

(Las furias maldijeron  su linaje
y Hitler hizo el resto: lo redujo a cenizas.
Él se salvó,  mas con el alma  herida.
¿Quién podría  recomponer la vida
con el humo de los cuerpos amados,
un botón inocente, una fotografía;
huir de la tortura de imaginar sus muertes
en las grises salas del manicomio?
A veces, sólo a veces, salvaban las palabras:
los rezos familiares en hebreo,
las  ingenuas palabras  en rumano
llegadas en socorro de la infancia,
las amorosas palabras en francés,
y los versos de Schiller o de Goethe
 -demasiados idiomas
para cantar la angustia un hombre solo-.
Consolaba  el amor, inevitable
riesgo, fulgurante pared de hielo
que debía ascender para alcanzar el Gólgota).

Desde que lo abrazara con el último aliento,
no se puede mirar la piel del Sena
sin hallar los pétalos morados de sus versos
en la líquida lengua de ramera
que  engulle y regurgita cuanto toca,
como hizo con el cuerpo maltratado
del más conmovedor de  los poetas.

Elvira Daudet,  marzo 2010

miércoles, 20 de febrero de 2013

LIBERTAD


Desde niña intuí que eras muy cara
al ver los descarnados rostros de tus amantes
-a esas alturas, la mayoría había muerto
con tu nombre de azúcar en los labios
y un extraño fulgor en la mirada-.
Loca de mí, seguí su mal ejemplo
y me enganché al batallón de parias
que por hallarte pierden cuanto aman.

Nadie me dijo nunca al perseguirte
que debería dejar en el camino
tajadas, aún sangrantes, de mi propio corazón;
desprenderme del sueño del amor,
romperme las costuras del cuerpo,
desfondarme, y vaciarme entera.
No imaginé que ahora, al cabo despojada,
te hallaría en el postrer recodo.

Finalmente soy libre, sin amos, sin horarios,
libre de decir lo que quiera, llueva
o no el azufre, pues nada pueden hacerme ya.
Mas me sabes a poco, perdona que te diga;
ni por asomo eres la libertad soñada.
Libertad a deshora no me sirves
cuando todo hace aguas, el mundo retrocede
y los jerarcas celebran tus exequias;
yo confirmo que tengo la pólvora quemada
en batallas perdidas,
y el corazón latiendo a toda prisa
como vierte el reloj la última arena,
avanzando hacia nada.

Libertad, tus alas llegan tarde, con sarcasmo,
a una guerrillera quebrada por la artritis,
a la amante con ceniza en la sangre
que fuera ardiente lava,
a una madre que es nicho de sus hijos.
Y es más, sin esperanza
de que pueda llegar el hombre nuevo
a este lodazal sin adjetivos.
Libertad que me duele como una puñalada
al ver que mis hermanos vuelven a ser esclavos.

Y ahora te pregunto, ¿de qué puedes servirme
sin cuerpo ni energía para cambiar el mundo?,
sin amor, ¿de qué sirves?
Yo necesitaría un corazón para estrenar
contigo Libertad, para vivirte
y sorberte hasta el tuétano la esencia,
y tú sólo me sirves de notario
para firmar mis últimas palabras.

Elvira Daudet

viernes, 11 de enero de 2013

BALANCE


Todo está consumado, es hora del silencio.
Os di la entraña,
lo que tuve más mío y verdadero
en el extraño viaje
que me correspondió:
el frío violeta y el horror de la España
del grito sofocado por los ríos de sangre
que  pudrieron mis ojos infantiles.

Los grumos del dolor inconcebible,
mis tres mejores versos, escritos al futuro
en la sangre más joven, más entera,
coagulada en las rosas fallidas del invierno.
Abrí sin compasión los labios de la herida
para mostrar el cráter de lavas destructoras,
la triste cordillera de cenizas
que invadieron la aorta y ahogaron el amor.

Es hora de callar, todo está dicho.

Elvira Daudet

martes, 8 de enero de 2013

CORRALES PUBLICA EN HAZVERSIDADES


Tras resistirse dos años a la tentación de publicar en papel, Paloma Corrales edita su primer libro en Hazversidades Poéticas. Ya he dicho en alguna ocasión que no conozco a nadie capaz de decirle que no a Jaime Alejandre. Su poder de persuasión reside en su amor apasionado por la poesía y en la autoridad de su buen criterio poético: publicar con Alejandre es un salvoconducto de calidad en el mundo de la poesía. Paloma Corrales inaugura el nuevo curso poético, el día 29 de enero en el Café Comercial, sumándose  a la larga lista de poetas hazversos que en los tres años precedentes, pese a las privaciones culturales impuestas por  la crisis económica, han engrosado y dado cuerpo definitivo a una excelente colección de poesía. Una buena noticia para sus numerosos seguidores.

El libro de Paloma Corrales, que he tenido el privilegio de leer anticipadamente, es de un delicado lirismo surreal, pura esencia poética; sus versos, leves como plumas y  frágiles como perlas de lluvia, me producen el mismo efecto que la música de Erik Satie, que nos va penetrando dulce, lentamente, hasta anegarnos el alma de tristeza. Su denodado afán de perfección, en la búsqueda de la belleza, me recuerda el de un jardinero japonés que elige el espacio idóneo, estudia concienzudo el plano de la luz, mezcla las tierras, planta el árbol y lo poda minuciosamente cada día. El resultado es una brevedad  que resume y define la belleza.

Como veterana  y miembro de más edad doy la bienvenida a Paloma a  la casa hazversa y mi enhorabuena por este hermoso primer libro.